ZHEYLA
HENRIKSEN
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Poemas
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1
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Son casi las
cuatro
me acuesto
junto a ti
aún
con la esencia
del cilantro
deshojado
por mis manos
con el zumo
del choclo
en el pijama
aún
con la inútil
ilusión
de jabón
y agua
intentando
despojar el
olor
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Así
con esta fragancia
me siento
más tuya
y mía
sazonando
mis carnes
y ofreciéndotelas
en sueños
la comerás
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y beberás
mi dolor
mi sangre
y nos despertaremos
saciados
sin saber
por qué
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2
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Me conoces
lejos del
mundo
abrazada a
un árbol
en un libro
abierto
el rostro
aparece
en un vaso
de agua
en un adiós
que no dejamos
_
Hoy
recorro tus
brazos
beso tus labios
lejanos
acaricio tus
muslos
tu cabeza
tu pecho
donde no hay
respuesta
amarga.
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3
Esta noche
te besé
con los dedos
en la taza
donde bebías
el café
La música
se paseaba
y me envolvía
mientras con
los dedos
seguía
acariciando
tu cuerpo
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4
Oye
la marimba
el cununo
dulce
y cantarino
invita
al sangoloteo
de las caderas
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Se oye el
ritmo
candente del
bongó
el tambor
y tu voz que
canta
niña
mueve
mueve
tu cuerpo
niña
inusitado
tus senos
bamboeando
niña
mueve
tus hombres
amacando
niña
mueve
el pegajoso
ritmo
ritmo de mi
sangre
mueve niña.
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Canta negro
tu son voluptuoso
que rechina
en mis oídos
Canta negra
con esa voz
de pasión
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Balumba bongó
balumba caramba
ritmo caliente
de mi alma.
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5
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Me duele tu
espíritu
en la indeleble
espera
de tu ausencia
Me brota tu
palabra
callada gota
clara
arrinconada
en la cuenca
de estos ojos
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Me friega
el ardor de
esta pluma
que no espera
al pensamiento
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Que se esfuma
catarsis necesaria
para limpiar
el alma
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6
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Si lo quieres
nómbrame
simpleza
querella
candor
ilusión
efímera
torpeza
locura de
necio
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tu sabor de
macho
me queda en
el pecho
me rompe la
encía
me llena de
caries
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se apodera
de la piel
y me exprime
el aire
me llama a
la danza
de sudor y
sangre
me doblega
el alma
y me expande
en el aire
_
Por eso
si quieres
llámame
simpleza
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7
_
Me muerdo
la mirada
hacia adentro
me enrosco
con hilos
del cabello
la lengua
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Me destrozo
las manos
para no escribir
tu amor
me lleno los
ojos de cenizas
para borrar
tu mirada
_
Y me sigue
tu amor
en los rincones
menos pensados
_
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8
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Cantarino
pecho
brota la punzada
leche que
se cuaja
_
arrorró
mi niña
duérmete
mi amor
mañanas
de luna
y noches
de sol
_
Brincando
en la huerta
yo te encontraré
carbón
y diamantes
y lunas de
miel
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Jugarás
silenciosa
en tu silenciar
arrorró
mi niña
de ojos sin
igual
_
_
Las manos
de mi madre
_
Tus manos
limpias
y bellas como
las de una reina
pero grandes
y listas,
trabajadoras
cual arado
Hacendosas
para preparar
el mejor plato
delicadas
y tibias
engalanadas
de las mejores
joyas
para una gala
_
Fuertes
para fustigar
y cruzar el
rostro
a la menor
malacrianza
lista para
enderezar el camino
de la oveja
descarriada
_
Tus manos
tuvieron
las más
bellas historias
para ser contadas
_
Manos que
cosieron
heridas de
vivos
y se despidieron
de los muertos
_
Manos
las más
amadas
las de bruja
curandera
para moler
la mejor hierba
para emparejar
huesos
y curar mejor
que un médico
_
Manos que
dejaron
una historia
en cada hijo
o nieto
_
Tus manos
madre
_
_
Borges...?
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En el espejo
añorante
de la memoria
siempre hay
un dios muy
viejo
que pierde
los sentidos
y que se olvida
de nosotros
y repentinamente,
a veces,
al recordar
lo creado
le echa una
ojeada
y vuelve a
dormir.
Somos hijos
de dioses
agotados.
_
Me sueño
sola
en un tiempo
sin destinos
lenguas y
sexos
que juegan
a componerse
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